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Inchiostro - Recensioni di libri indipendenti e non.

Oliver Stone – Cercando la luce – Autobiografia

by Gianluigi Bodi 13 Settembre 2020

Era dai tempi di “Open” di Agassi che non leggevo un’autobiografia di un personaggio ancora in vita. E devo dire che il motivo principale che mi ha spinto a leggerla ha a che fare con il fatto che Oliver Stone ha diretto uno dei miei film preferiti, un film che mi sono riguardato per l’ennesima volta giusto un paio di giorni fa: JFK.

Mettere JFK nella lista dei può dire molto o molto poco dei miei gusti in fatto di cinema, ma poco importa. Lo stimolo è stato positivo, la lettura è stata gratificante e posso dire che sono molto contento di aver letto “Cercando la luce” di Oliver Stone che in Italia arriva grazie al lavoro de “La Nave di Teseo.

Il punto principale è, secondo me uno, scoprirete molto sui film diretti da Oliver Stone, ma non lo scoprirete quasi mai quando lui nel parla direttamente, bensì, vi accorgerete che i punti in cui parla di se stesso e della società in cui ha vissuto durante il periodo dell’infanzia e dell’adolescenza, sono i più significativi per comprendere il regista. Certo, i passaggi che riguardano i mesi passati nel Vietnam sono evidentemente importanti se messi in relazione con “Platoon”, ma lo sono anche i momenti in cui parla dell’assunzione di droghe, del girovagare per le strade senza una meta pensando di essere un estraneo isolato da tutti e anche quando parla dei suoi rapporti con Najwa, la prima moglie.

Oliver Stone parla di sé e lo fa in un modo coinvolgente, ma soprattutto il suo tono non è mai auto assolutorio. Quando parla delle operazioni in Vietnam e accenna alle morti che ha causato, lo stile diventa essenziale, quasi replicasse un libro di storia. Non si autoaccusa e non si assolve, si limita, con molta semplicità, a raccontare i fatti e, proprio come capita nei film, sta a noi giudicare se ciò che abbiamo letto è una storia sensata oppure non lo è.

Quando Oliver Stone ha presentato il primo cortometraggio di 11 minuti a Martin Scorsese, questo non ha trovato altro modo per commentare la visione appena terminata che esordire con: abbiamo un regista.

E noi, leggendo queste pagine, non possiamo non pensare a ciò che Scorsese ha detto in quel frangente, spiegando che dietro a quegli 11 minuti c’era una storia, una storia che il regista aveva vissuto e che stava vivendo anche mentre la girava, c’era un messaggio da dare. Anche “Cercando la luce” ci lascia con uno, anzi, molti messaggi. Credo che il più importante di tutti sia quello di essere determinati nel perseguire i propri sogni, anche nei momenti in cui non sono ancora ben chiari, essere lì, pronti a coglierli e poi portarseli a casa.

Oliver Stone può piacere o non piacere come regista, questione di gusti. Dopo parecchi anni devo ancora capire se “Ogni maledetta domenica” mi sia piaciuto o meno, ma una cosa è certa, è un regista che sa esattamente cosa vuole ottenere e, questa caratteristica è mantenuta anche nella sua autobiografia. Nel bene e nel male “Cercando la luce” è Oliver Stone.

Lo è sia quando parla dei film che ha diretto, compresi quelli che possono essere reputati fallimenti e lo è sia quanto parla di sé, del rapporto con i genitori, la madre francese e il padre americano, una miscela esplosiva che non ha retto. Lo è quando distilla e dissemina indizi durante tutto il testo e lo è anche quando è diretto e secco nel dare opinioni su se stesso e sui colleghi.

“Cercando la luce” di Oliver Stone è un’ottima autobiografia, un’autobiografia in qui il soggetto analizzato non si nasconde mai, forse spinto da un ego smisurato. Una lettura adatta a tutti gli appassionati di cinema, ma non solo, perché “Cercando la luce” si legge quasi come un romanzo.

La traduzione di Carlo Prosperi mi ha fatto dimenticare che in realtà stavo leggendo un libro scritto in un’altra lingua.

Oliver Stone, regista, sceneggiatore e produttore, è uno dei più grandi cineasti contemporanei. Nato da padre americano e madre francese, ha lavorato come insegnante, tassista, è stato imbarcato su navi mercantili e ha combattuto in Vietnam. Ha completato gli studi alla New York University Film School, dove ha studiato con Martin Scorsese. Dopo il debutto nel 1973 con Seizure, ha realizzato, come regista e sceneggiatore, più di 50 film, tra cui Fuga di mezzanotte, Scarface, Salvador, Platoon, Wall Street, Nato il quattro luglio, JFK. Un caso ancora aperto, Gli intrighi del potere – Nixon, World Trade Center, Snowden. Ha vinto tre premi Oscar e cinque Golden Globe

13 Settembre 2020 0 comment

Inchiostro - Recensioni di libri indipendenti e non.

Mary Karr – Il club dei bugiardi – Edizioni E/O

by Gianluigi Bodi 20 Novembre 2017

written by Gianluigi Bodi

Tutte le famiglie sono normali, ogni famiglia è svalvolata a modo suo.
Ecco uno di quei libri che ha il potere di essere catartico, che ha il potere di scavare dentro di te e farti dire che sì, in fondo in fondo, non ti è andata tanto male anche se hai ricordi di episodi strani che nascono nella profonda infanzia e non sai se sono reali o se li hai mutuati da qualche serie TV che raccontava di famiglie disfunzionali.
Ecco uno di quei libri che diventa, negli anni, un bene rifugio. Un po’ come quel lingotto d’oro che hai nascosto sotto il letto (perché dentro al materasso no che poi si dorme male e li ci vanno solo le mazzetta da duecento e cinquecento euro).
Ecco uno di quei libri che ami alla follia dalla prima parola della prima riga e nemmeno sai perché, fino a che poi, quel perché ti si rivela con tutta la sua brillante lucentezza e ti lascia lì un po’ spiazzato e accecato.
Il libro in questione è “Il club dei bugiardi ” di Mary Karr. Un libro autobiografico, un memorial, qualcosa che entra subito in sintonia con chi ha la fortuna di leggerlo.
Un libro che ha manifestato tutta la sua importanza con le centinaia di lettere che l’autrice ha continuato a ricevere per anni. Tutte lettere che testimoniavano un ringraziamento. Il ringraziamento forse più sentito: grazie di avermi salvato dal baratro. Perché Mary Karr raccontando la storia della sua sgangherata famiglia, della sorella Lecia, del padre che raccontava storie come nessuno mai e stava sempre dalla parte giusta dei picchetti o della madre che aveva alle spalle un numero di matrimoni non facilmente quantificabile e un’indole “nervosa”, raccontando tutto questo e tutti gli episodi che hanno avuto a che fare con la sua famiglia lei riesce a raccontare una parte della storia di tutte le famiglie.
I lettori hanno letto, hanno approfittato della catarsi e ad un certo punto si sono sentiti liberati da un fardello pesantissimo e forse, per la prima volta dopo anni, hanno iniziato a vivere.
In parte il merito è della storia, una storia graffiante che a tratti commuove e a tratti fa ridere come dei matti (mi viene in mente l’episodio raccontato dal padre del cadavere scoreggione ed molto poco da intellettuale menzionarlo, ma chi se ne frega). C’è di tutto in questa storia e ci sono tutte le emozioni e gli stati d’animo. C’è la rivalsa, la sconfitta, l’ironia, il sarcasmo, la gioia, la tristezza, le lacrime e il riso. C’è uno spaccato dell’America che parte dal post secondo conflitto mondiale e si infila come un coltello fino ai giorni nostri.
In parte il merito è anche della scrittura di Mary Karr, qui molto ben resa da Claudia Lionetti. Quel tipo di scrittura talmente ben architettata da sembrare naturale. Una scrittura perfetta per una storia come questa. E poi, quando hai un attimo di lucidità ti rendi conto che non sei tu che sei penetrato nella storia è la storia che è penetrata dentro di te. Lì farà il nido e qualche uccello prima o poi verrà a deporci le uova, le coverà e nasceranno altre storie, magari meno belle, magari più belle, sicuramente figlie de “Il club dei bugiardi”.

Da leggere, senza se e senza ma.

Mary Karr (Groves, Texas, 1955) è una delle scrittrici americane più ammirate del nostro tempo. Il suo libro d’esordio, Il club dei bugiardi, è stato salutato come una rivoluzione nel mondo della letteratura americana, ed è proprio intervistando Mary Karr che la prestigiosa Paris Review ha inaugurato la sua serie dedicata all’arte di scrivere memoir. Fra le sue opere ricordiamo i memoir Lit, Cherry, e il saggio The Art of Memoir. Ha scritto quattro raccolte di poesie. Ha collaborato con il New Yorker, The Atlantic, e Washington Post. Insegna letteratura all’Univeristà di Syracuse. Vive a New York.

20 Novembre 2017 0 comment

Inchiostro Fresco - Recensioni di libri letti da Gianluigi Bodi

Un irlandese in America – Brendan Behan

by Gianluigi Bodi 23 Marzo 2016

written by Gianluigi Bodi

La prima cosa che salta all’occhio è che “Un irlandese in America” è un diario che sfocia nella narrativa, che ha in sé delle tracce di arte figurativa e che in fin dei conti è semplicemente un libro speciale. Speciale perché vi terrà una compagnia del diavolo, vi farà precipitare in un tempo e in un luogo in cui, nonostante tutto, sembrava che il futuro ci fosse e non fosse poi così spaventoso. Speciale perché la voce di Brendan Behan è eccezionalmente lucida, precisa, terribilmente ironica e da la sensazione di accompagnare uno sguardo quasi adolescenziale.

Attraverso le sue parole veniamo a scoprire una New York che non esiste più, dei luoghi famosi ormai chiusi oppure con un presente che non regge il paragone con il glorioso passato. Ma Behan racconta anche una sorta di nazione all’interno di un’altra nazione. Racconta gli irlandesi che si trovano con lui a New York e non c’è compiacenza nel farlo, si limita a descrivere i rapporti con i suoi compatrioti senza mascherarli. “Un irlandese in America” è decisamente un libro onesto in quello che racconta. Inoltre, il tono colloquiale, quel vezzo di rivolgersi direttamente al lettore ci fa diventare complici di Behan, ci fa vivere gli avvenimenti dall’interno. Al punto che mi sono chiesto quanto mi sarei divertito ad essere uno dei compagni di sbronze del buon irlandese.

66thand2nd è una delle mie case editrici preferite. Entra nella mia top five personale. Non ne ho mai fatto mistero. Quando un editore propone un libro deve donargli il giusto abito. Deve creare un prodotto che sia rispettoso di chi lo compra. 66thand2nd lo fa, non mi ha mai deluso. Nemmeno questa volta.

Ottima la traduzione di Riccardo Michelucci, che secondo me, aldilà della fatica che un traduttore sopporta nel suo lavoro, stavolta si è pure divertito.

Ex militante dell’Ira, con un’implacabile passione per l’alcol, Brendan Behan è uno degli scrittori più singolari del Novecento. Nato a Dublino nel 1923 e prematuramente scomparso all’età di quarantuno anni, è autore del romanzo autobiografico Ragazzo del Borstal (tradotto da Luciano Bianciardi nel 1960), basato sulle sue esperienze in un carcere inglese, di due «commedie drammatiche» e di alcuni talk book.

23 Marzo 2016 11 comments

Inchiostro - Recensioni di libri indipendenti e non.

L’isola dell’infanzia – Karl Ove Knausgård

by senzaudio 26 Novembre 2015

written by senzaudio

Come potrà Knausgård scrivere ancora, dopo tutto questo?

Riflessioni su L’isola dell’infanzia, ultimo libro dell’autore norvegese tradotto in Italia, terzo dei sei volumi che compongono La mia battaglia (in originale: Min Kamp), autobiografia in 3500 pagine in corso di pubblicazione con Feltrinelli.

Faccio fin da subito ammenda per non essermi portato avanti con My struggle nella traduzione inglese. Posso però dire di essere in pari con la splendida e accorta traduzione italiana di Margherita Podestà Heir. Il terzo volume di questa saga familiare, intitolato L’isola dell’infanzia (in libreria dall’8 ottobre), è diverso dai due precedenti: La morte del padre e Un uomo innamorato. Senza necessariamente stilare una classifica di preferenze, assolutamente soggettiva, oltre che superflua, trovo sia importante guardarsi indietro ora che siamo a metà del percorso, per definire con maggior precisione alcuni punti riguardanti quest’opera così mastodontica da creare un senso di vertigine. Mettendosi nei panni dell’autore norvegese, infatti, viene da chiedersi come potrà scrivere d’ora in avanti. Dove troverà la forza dopo essersi svuotato in maniera così definitiva? Come farà ad affrontare di nuovo la materia letteraria dopo aver superato un confine in maniera così netta? Tutto suonerà sempre finto se paragonato a tutto questo.

A differenza di altri autori dell’ormai celeberrima post-fiction, l’autore norvegese nei suoi scritti non sviscera solamente un elenco di particolari atti a descrivere l’insieme, traducendosi in lente d’ingrandimento di un quadro così realistico da fare male allo sguardo del lettore, ma entra letteralmente nella sostanza dell’uomo. Knausgård tagliuzza il corpo e lo ricuce, fa a pezzi i ricordi e li rimette insieme, fa brandelli della sua emotività e ne esce sempre umano, nonostante lo sforzo frankensteiniano. Quello che diventa mitologico e sublime, alla fine, non è lui, in quanto protagonista specchiato nel suo stesso racconto, ma la sua opera così grandiosa. Ecco dove va a finire tutto quel narcisismo, esce da una prigione per entrare in un’altra. E qui ci troviamo di fronte a quella questione che più volte in letteratura è stata affrontata: scrivere o vivere? Questo è il dilemma.

Knausgård è proprio come il chirurgo che sarebbe voluto diventare da bambino, e che usa come metafora di quello che non saremo mai nella vita, ma al tempo stesso saremo in una forma differente. Lo fa, ad esempio, a partire dall’orecchio girato che suo padre gli fa bruciare dentro, spostando il dolore in quello stomaco che sopporta e somatizza una rabbia repressa ed esplosa in un odio così forte che non poteva più stare in gabbia. Doveva essere liberato. E servivano 3500 pagine per farlo. E viene da fare un sospiro di sollievo anche al lettore quando ci pensa, perché quel sentimento di leggerezza svuotante che trasmette Knausgård, poteva trasmettermelo solo un’altra cosa: la scrittura. Solo così si sarebbero potuti affrontare, seppur in minima parte, tutti quei sentimenti in cui noi lettori, ognuno a proprio modo, ci immedesimiamo. Un sentimento di empatia che scatta automaticamente proprio per la banalità dei gesti quotidiani che il nostro descrive. Per le prese in giro a scuola, le marachelle, le sgridate furiose, gli atteggiamenti incomprensibili degli adulti, gli istinti amorosi – sessuali senza ancora comprensione di cosa significhi – la solitudine, le prime letture, la musica come rifugio, la scuola, il desiderio di apparire e anche quello di scomparire, la partecipazione e poi il senso di esclusione, il sentirsi diverso e l’omologarsi, il senso di avventura e di sfida, le bugie per sforzarsi di essere come vorrebbero gli altri e la disillusione nel comprendere che non potremo mai soddisfare a fondo i loro desideri. Il proprio corpo che muta, quello degli altri che cambia, e insieme li guardiamo e sono sempre diversi, segnati da tratti distintivi che creano un’individualità che ci accompagnerà per sempre, perché siamo soli e sempre lo saremo, nonostante tutti gli sforzi per stare insieme agli altri.

Il sentimento di empatia si incastona in ognuno di questi tratti, e sarà per quella che Nadia Terranova – su IL Magazine del 24 ottobre – chiama “smania empatica”, citando Steven Pinker. Ha ragione lei quando dice che “non ci facciamo una ragione del perché siamo ancora insignificanti e sbagliati” nonostante abbiamo letto e abbiamo empatizzato. La domanda allora, forse, è un’altra: ci sentiremo mai giusti e pieni di significato? Ognuno a proprio modo, intimamente, sa che la risposta a questa domanda è no. Non basta leggere e non basta nemmeno scrivere. E forse non c’è davvero una via d’uscita. Bisogna passarci, chi in una maniera, chi in un’altra, ma comunque ci si passa.

La maggior parte degli scrittori, infatti, quando approccia la progettazione della prossima creatura narrativa, ricorre a un’immagine. In molti corsi di scrittura creativa si chiede ai partecipanti di andare indietro attraverso i loro ricordi, navigando a vista come in psicanalisi, fino a perdersi in quell’abisso da cui a volte – se si è davvero fortunati, o sfortunati, dipende dal punto di vista – non si fa ritorno, immergendosi in una piccola bolla protetta dal censore super-io, per fermarsi proprio al ricordo originale, quello di una vita, il definitivo. Quella solitamente è l’ossessione attorno alla quale costruire un’intera storia. Spesso è un’immagine, o un pensiero, una persona, un luogo, un fatto accaduto davvero. E’ una gioia individuare quell’immagine e compiere il percorso a ritroso per rivedere e rivedere come nasce e cresce l’atto creativo. E’ una gioia e un dolore al tempo stesso. Quell’ossessione, per Knausgård, è suo padre.

In un passaggio all’inizio del terzo volume scrive: “Per non parlare di quel corpo che un giorno si troverà steso sul tavolo di un obitorio? Si continuerà a chiamarlo Karl Ove? In fondo non è incredibile che un semplice nome sia capace di comprendere tutto questo?”. Anche in questo caso la risposta è no, perché in realtà comprende molto di più. Comprende quel vago, ma nemmeno poi tanto vago, sentore di memoria collettiva, perché tanto: “La memoria non è affatto una misura affidabile e responsabile di una vita. E non lo è per il semplice motivo che la memoria non mette la verità al primo posto”. Per questo ci siamo anche noi in quei suoi ricordi così intimi e personali, vissuti dentro una stanzetta di Tromøya, mentre i nostri venivano vissuti altrove, a migliaia di chilometri di distanza, o forse a poche centinaia di metri, non è poi così importante. Certe volte si tratta di fare uno sforzo per fare emergere queste esperienze, altre volte emergono e basta, senza una spiegazione logica; principalmente è tutta una questione di sentimenti: “I sentimenti sono sentimenti, a sette come a settant’anni. Sono sempre importanti”.

In questo modo, pagina dopo pagina, Knausgård ripercorre gli anni della sua infanzia e va all’origine di quella sensibilità così spiccata e così marcatamente evidente, sporgente proprio come dice essere il suo sederino infantile, un difetto fisico che cerca continuamente di nascondere. E piange, cade, non ci riesce e non si rende conto che già a sette anni porta in sé il germe di questa necessità narrativa. In una scena la maestra gli spiega che non tutto ciò che sappiamo degli altri si può raccontare, e viene da sorridere al pensiero di tutte queste pagine piene anche delle vite degli altri. Da dentro quella stanza, forse, ancora non lo capiva esattamente, ma quella paura che lo accompagna per tutti i giorni della sua infanzia è lì per ricordarglielo a ogni step: “Nella mia stanza c’era soltanto una cosa di cui sentivo la mancanza, e cioè diventare grande. Decidere liberamente della mia vita. Odiavo papà, ma ero nelle sue mani, non esisteva nessuna via d’uscita per sottrarmi al suo potere”.

Questi sono alcuni dei numerosi motivi per cui ci interroghiamo su come Knausgård troverà la forza di scrivere ancora dopo tutto questo. Ed è un problema pensare che possa non riuscire più a farlo, perché già ora, a tre volumi dalla conclusione di questa saga, ne sentiamo la mancanza. Proviamo un profondo sentimento di distacco in una parte di noi. E per quanto la ricerca, la razionalità, la letteratura, nel suo complesso e variegato mondo, possa distrarci da questo sentimento andando avanti per la sua strada incrociandosi alla nostra, resta sempre la parte di uno sguardo incastrato nel passato, come un torcicollo che non smette mai di dar fastidio e obbliga a voltarsi un po’ indietro, verso quella ricerca di identità che comunque non si trova nemmeno mutando la prospettiva di osservazione. In fondo tutto questo potrebbe essere anche solo una ricerca delle radici per mentire a noi stessi sul presente che prosegue inarrestabile. Forse è solo una scusa per fermare in qualche modo la vita, che altrimenti incede in un punto preciso e fa rewind finché è possibile, anche se ora vorremmo solamente fare fast forward per andare al prossimo volume. Eppure ci tocca aspettare. E non vale la pena leggerlo in altre lingue, perché la vita merita anche le sue attese, le giornate inutili, le cose che non ci verrebbe mai in mente di raccontare a nessuno, a meno che non ci si chiami Karl Ove Knausgård e si sia in grado di trasformare le cose inutili in cose utili. Una qualità che davvero in pochi comprendono fino in fondo, perché richiede anche di sprecare del tempo, e lo slow-life, purtroppo, è un concetto oggi inesistente, perché troppo lontano dalla rapida contemporaneità in cui siamo immersi.

26 Novembre 2015 15 comments

Inchiostro Fresco - Recensioni di libri letti da Gianluigi Bodi

Mauro Libertella – Scritto sulla tua terra

by Gianluigi Bodi 3 Agosto 2015

written by Gianluigi Bodi

E’ strano conoscere uno scrittore attraverso gli occhi del figlio. A prescindere dal fatto che il figlio sia o meno uno scrittore a sua volta. E’ strano anche avere voglia di andare a vedere cos’è stato pubblicato di Hector Libertella e capire se può essere uno di quegli scrittori che ti accompagneranno per la vita.

In breve, “Scritto sulla tua terra” è il racconto autobiografico che il figlio Mauro fa del padre Hector. Hector è uno scrittore ed è, ahimè, affetto da alcolismo. Con il tempo, fumo e alcol lo portano all’inesorabile e prematura fine.
Quello che mi ha colpito del racconto di Mauro Libertella è l’assoluta mancanza di giudizio nei confronti dell’alcolismo del padre. Lo vede quasi come una malattia inevitabile. Certo, si percepisce la tristezza per una condizione che porta il padre a consumarsi lentamente, ma non c’è mai astio nelle sue parole. Non c’è nessun segnale che l’alcolismo del padre abbia tolto qualcosa ai figli. Quello che Mauro Libertella fa del padre è un ritratto dolce e toccante, un atto d’amore nei suoi confronti. Una testimonianza di ciò che era il padre al di fuori della scrittura.
Lo scrive anche Libertella, i racconti autobiografici che parlano del rapporto con il padre sono un genere a parte molto battuto. Un genere che pur narrando un’esperienza personale ha un carattere universale che tocca ciascuno di noi. Che arriva a smuovere certe corde e ci mette di fronte al timore per la perdita o riesuma il ricordo di una perdita già avventuta.

“Scritto sulla tua terra” è un libro breve che esplode di contenuti, perché aldilà di ciò che leggerete e lascerete alle vostre spalle una volta chiuso il libro, ciò che prenderà vita dentro di voi non finirà con un punto.

Un plauso a Caravan Edizioni che fa pochi libri all’anno ma quelli che fa sono libri che lasciano il segno. Mi era già capitato con Zuniga e mi è ricapitato un’altra volta con Libertella. Cosa? La voglia di continuare a leggere questi autori e di accompagnarli nel loro percorso di crescita.

La traduzione di Vincenzo Barca è una garanzia. Non c’è molto da aggiungere. Se prendo in mano un libro tradotto da lui so che non avrò nessun problema a leggerlo. E’ bello avere dei punti fermi nella vita.

Mauro Libertella

Mauro Libertella è nato nel 1983 in Messico, dove i suoi genitori si erano esiliati durante la dittatura. Vive a Buenos Aires. Mi libro enterrado è il suo primo romanzo.

3 Agosto 2015 12 comments

Inchiostro Fresco - Recensioni di libri letti da Gianluigi Bodi

Vajda Miklós – Ritratto di madre in cornice americana

by Gianluigi Bodi 29 Luglio 2015

written by Gianluigi Bodi

E’ inutile girarci intorno. Il rapporto tra madre e figlio è quanto di più complesso esista al mondo e, in quanto complesso, può essere raccontato in milioni di modi diversi.
In questo libro di Miklós Vajda, “Ritratto di madre in cornice americana” è il titolo stesso a suggerirvi quale approccio sia stato utilizzato dall’autore per parlare del proprio problematico rapporto con la madre. L’approccio autobiografico.

Nella notte di capodanno 1956 le strade di madre e figlio si separano. La madre ha avuto problemi con la giustizia, problemi di natura politica ed è stanca di entrare ed uscire dalla prigione. La scarcerano e l’occasione e propizia, fugge dal paese e si rifugia in america. Il figlio invece, convinto che fuggire sia un tradimento imperdonabile contro il proprio paese decide di rimanere a Budapest. La separazione è dolorosa e il libro di Miklós Vajda ce la racconta con uno sguardo limpido, volto a non abbellire o rendere artificiosa la realtà dei fatti.
Il rapporto tra scrittore e la madre Judit Csernovics è burrascoso, odio e amore che il figlio nutre nei confronti della madre, per essere scappata e per aver scelto una meta agli antipodi rispetto alla natura ungherese. In realtà, quello che salta subito agli occhi, attraverso la descrizione dei piccoli vezzi della madre e delle noie quotidiane è soprattuto la grande tenerezza che Vajda nutre nei confronti della madre. Empatizzando riesce a comprendere lo sforzo immane che questa ha dovuto fare per separarsi dal figlio, riesce a comprendere il dilemma interiore che l’ha portata alla fuga per non soccombere in carcere.

Miklós Vajda avrebbe voluto che la madre fosse al suo fianco, che combattesse con lui le sue battaglie, perché per quando sembra sdolcianto dirlo, con una madre al fianco nulla sembra impossibile ad un figlio.

E’ un libro di una tenerezza che spesso tendiamo a dimenticare sovrastati dallo stress quotidiano. Un libro che può aiutarci a rimestare tra i nostri ricordi e farci venire in mente un motivo in più per ringraziare nostra madre.

Miklós Vajda però racconta pur sempre una separazione. Nonostate madre e figlio siano riusciti a ricongiungersi il peso della separazione ha prodotto delle scorie che non possono essere smaltite facilmente. Ed è forse questo il nucleo di tutto. L’impossibilità di porre rimedio a qualcosa di sepolto nel tempo. L’impossibilità di avere tempo, ancora tempo, per stare assieme. Inoltre, lo scrittore si trova a dover ri-conoscere la madre in quanto la persona fuggita da Budapest non è più la stessa che ha trovato agio e pace in terra americana.

Non riesco ad imbrigliare le anime di Voland, quanto penso che siano principalmente francofoni poi mi capita tra le mani un libro che di francofono non ha nulla ed esplora il lato est europeo della casa editrice romana. Senza contare Manacorda che con i suoi libri è un capitolo a parte.

Chissà cosa ne potrebbe pensare il buon vecchio Miklós Vajda della traduzione di Andrea Renyi visto che egli estesso è stato un traduttore. Probabilmente saprebbe meglio di me cogliere i tratti positivi del lavoro di Renyi, basando le proprie opinioni su una solida base professionale. Ahimé, io non ho tali competenze e quindi mi devo limitare a dire che il lavoro di traduzione è svolto in maniera egregia e che se il libro scivola via sereno è anche per merito di chi l’ha tradotto.

Nato a Budapest nel 1931 Miklós Vajda è scrittore, saggista e affermato traduttore dall’inglese e dal tedesco. Ha collaborato per anni con le migliori case editrici magiare, ed è stato redattore della rivista “The New Hungarian Quarterly” fino al 2005. Scritto all’età di 78 anni, Ritratto di madre, in cornice americana è il suo primo romanzo e lo colloca di buon diritto tra i grandi maestri della prosa ungherese.

29 Luglio 2015 15 comments

Inchiostro Fresco - Recensioni di libri letti da Gianluigi Bodi Interviste

Intervista al professor Duccio Demetrio

by Gianluigi Bodi 22 Giugno 2015

written by Gianluigi Bodi

In occasione dell’uscita dell’ultimo lavoro del professor Duccio Demetrio “Green Autobiography” abbiamo avuto l’occasione di scambiare due chiacchiere con l’autore. Ringraziamo sentitamente il Professor Duccio Demetrio, la casa editrice Booksalad e Edelweiss servizi editoriali.

Cosa spinge una persona a frequentare lo stesso campo di studi per un periodo così lungo? E’ semplicemente passione oppure dietro c’è dell’altro?

Sovente nelle nostre consuetudini accademiche, per fortuna non in tutte, i ricercatori modificano di frequente i loro oggetti di indagine. Allettati dalle mode del momento, dalle richieste del dibattito scientifico, da pressioni dei cattedratici di riferimento. Per essere al passo con i tempi, per restare in auge anche all’ interno delle comunità scientifiche di riferimento, per motivi di carriera. Nella prudenza di non essere fin troppo liberi e autosufficienti. Nel mio caso, un po’ per temperamento, un po’ perché nessuno ostacolò all’ inizio della mia carriera alcune scelte di ricerca “ fuori strada”, ho potuto restare fedele ad alcune passioni culturali originarie, preoccupandomi al contempo di mostrarmi sensibile alla necessità di rivedere paradigmi, approcci concettuali, attuazioni sperimentali. Quando poco più che ventenne ebbi la grande opportunità di occuparmi di scrittura nei mondi dell’analfabetismo adulto; quando scelsi di occuparmi di educazione in questa età tra i pochissimi agli inizi degli anni ‘70; quando la mia formazione filosofica mi spinse a condividere le tesi di grandi maestri del pensiero esistenzialistico in campo pedagogico, ecco che nell’ incrocio di questi tre motivi – altrettanti incontri fortunati – si delinearono le passioni per i processi di cambiamento nel corso della vita attraverso la scrittura di sé e autobiografica; per la definizione dell’ idea di adulto; per l’ analisi della condizione umana soprattutto in riferimento alla narrazione della propria soggettività. In quasi quarant’ anni di lavoro sono rimasto fedele a questi temi, laddove le mie infedeltà accademiche hanno riguardato per lo più l’ abbandonare ( a ragion veduta ) punti di vista che non mi permettessero di gettare nuovi sguardi su di essi, sui loro promettenti intrecci. Che negli ultimi anni poi abbia iniziato ad occuparmi di filosofia della natura in riferimento alla prospettiva autobiografica, non è altro che un ritorno alle origini. Quando da bambino l’ amore per le piante, gli animali, la campagna mi fecero sognare di diventare un naturalista. Oggi sono tornato a quei momenti iniziatici, ritrovandoli ormai negli argomenti che hanno segnato il mio iter di studioso e di scrittore.

“Green Autobiography” un libro molto facile da leggere, scritto con l’idea di veicolare un messaggio chiaro a quante più persone possibili. Eppure, la sua struttura è complessa e rimanda a quella di buona parte dei saggi di divulgazione scientifica. Contesti storici, rimandi ai miti greci, fonti ed esempi che servono a suffragare una tesi. Come si riesce a mantenere un perfetto equilibrio tra la necessità di essere compresi e quella di esplorare sistematicamente un argomento di tale portata?

Da quasi vent’ anni la mia scrittura ha cercato di liberarsi delle sintassi, dei lessici, dei rituali stilistici che l’ università ci richiede. Al rischio di essere criptici, di parlare soltanto ai circoli accademici facendo sfoggio delle oscurità più che della limpida prosa che è in grado di farci intendere da un pubblico colto ma non formato soltanto da specialisti. Non per questo ho rinunciato di scrivere libri e su riviste specialistiche, ma è certo che lo faccio spesso annoiandomi. Mentre la possibilità di coinvolgere lettrici e lettori che sentono come io sento, che pensano criticamente come io penso allo stesso modo. Non all’ inseguimento di verità assolute e di certezze, ma sempre messe in dubbio e relative. Questo stile discorsivo che ho perseguito non senza fatica, mi rende piacevole ed entusiasmante, quasi una necessità vitale, lo scrivere per chi si accorga dei miei titoli e soprattutto, per me, corrisponde ad un entusiasmante sfida nei confronti di un testo che vorrei parlasse soltanto di me. “Green autobiography”, giustamente è un testo complesso, ma credo non complicato; ricco di riferimenti filosofici e letterari; nelle cui pagine le suggestioni non si dimenticano mai di mostrare che quanto affermo può diventare pratica narrativa per tutti. Poiché ognuno di noi anche se sporadicamente ha avuto ed ha un rapporto con la natura. Ogni autobiografia contiene fili verdi fin dall’ infanzia, poi ritrovati in seguito, grazie ai quali abbiamo avuto modo di ridare un senso alla nostra vita. L’ amore per la natura, per la terra, per i viventi non umani non può che essere pari all’ amore per noi stessi e per gli altri. Dal momento che anche se le concezioni antropocentriche mirano a farcelo dimenticare, noi apparteniamo a questo mondo. Non ne avremo mai un altro e se anche fosse sarebbe pur sempre diverso da questo. Ecco il mio libro vuole rilanciare l’ amore per la terra che abitiamo, anche dentro di noi, nelle nostre fibre, nei nostri ricordi, in ogni passo che facciamo.

“Green Autobiography è un libro dalle mille sfaccettature. Leggendolo si ha l’impressione che ognuno di noi possa trovarvi dentro qualcosa che parla alla propria parte interiore. Io ad esempio lo reputo, oltre che ad un manuale di scrittura autobiografica anche un manuale per riprendere contatto con la natura. Per abbracciare pienamente la causa naturalista e salvaguardare il destino del nostro pianeta.

Il sottotitolo del libro “ La natura è un racconto interiore” credo esprima adeguatamente il mio intento, al quale già accennavo nel rispondere alla domanda precedente. E’ vero, come dice, si presta a “per molte letture”, ma ciò non significa che si tratti di un trattato enciclopedico volto ad accontentare tutti. In tal caso avrei fallito e avrei ingannato i lettori. C’è un filo conduttore, oltre che tematico, di natura stilistica che mi premeva offrire coloro che fossero e siano interessati a ritrovare nella loro memoria quei momenti nei quali la natura li abbia stupiti, affascinati, meravigliati anche in un passato lontano. Circostanze anche non eccezionali per altri, nelle quali ci è stato dato gettare uno sguardo più consapevole del solito nei confronti della vita. Le stranezze, le curiosità, le bellezze anche terribili che la natura non cessa di mostrarci e di narrarci a suo modo, rappresentano l’ incontro con la differenza mai del tutto radicale tra noi e le cose. Ma nondimeno, una possibilità di riconciliazione, di rispetto, di cooperazione affinché la vita ( la nostra compresa) non debba subire le devastazioni che non cessiamo di perpetrare contro di essa a piè sospinto. C’ è molta poesia, letteratura, scrittura elevata e umile: ritengo che la coscienza ambientalista ed ecologica abbia trascurato di cogliere in queste rappresentazioni individuali e collettive della natura un’ occasione per diffondere i suoi principi. La si ama e la si difende anche con la poesia insomma, non soltanto con la scienza e la tecnologia, con le battaglie politiche. Ma diffondendo il senso della bellezza che il più modesto passero, un albero, un vento, una nuvola sanno donarci.

Ancora sul rapporto uomo/natura. Trovo molto interessante l’idea che il nostro scrivere autobiografico debba necessariamente passare attraverso l’influenza che la natura ha su di noi.

Da quanto detto mi pare evidente che nel momento in cui poniamo mano alla penna o alla tastiera per raccontarci in prima persona, equivarrebbe a mutilarci di incontri importanti se tacessimo di quanto ci hanno insegnato a vedere, ad ascoltare, a gustare, ad annusare, a pensare gli incontri con le tante gamme attraverso le quali la natura si manifesta. Porsi domande simili: “ c’è un filo verde nella mia storia?”; “come si si è dipanato e che ho fatto per mantenerlo vivo dentro e fuori di me?”; “ la fedeltà ad esso verso quali scelte mature mi ha condotto, chi debbo ringraziare se questa passione si è rivelata sempre più tenace”, ecc, equivale non solo a scrivere la propria storia tingendola di verde. Infatti sono domande che ci interrogano rispetto allo stile di vita che ci siamo dati, al tipo di passatempi coltivati, ai modelli educativi che abbiamo trasmesso ai figli e nipoti, ai compagni e alle compagne di vita che ci siamo scelti. Scopriremo, soprattutto affidandoci alla scrittura come meditazione green, che insomma abbiamo forse bisogno di ritrovare dentro di noi, per salvarla quale sia la nostra età, quell’ infanzia che ci ha consentito di imparare a camminare, a parlare, a entrare in relazione con gli altri senza infrangere il silenzio e l’arcano delle cose.

Cosa prova nel vedere che la “Libera università dell’autobiografia”- LUA ha negli anni generato frutti in tutta Italia? Ad esempio a Treviso è nato CartaCarbone, un festival di letteratura che si ispira alle tematiche della scrittura autobiografica.

Quando con il grande giornalista Saverio Tutino decidemmo di fondare nel 1998 la Libera Università dell’ Autobiografia di Anghiari ( bellissimo borgo toscano in provincia di Arezzo ) sicuramente né lui, né io avremmo pensato di raggiungere dopo quasi vent’ anni il successo che ha riscosso in tutta Italia e non solo. Sono centinaia e centinaia le persone che dopo aver frequentato la nostra scuola ( si può consultare il sito: www.lua.it ) hanno avuto la grande soddisfazione di realizzare il loro desiderio di scrittrici e scrittori per diletto, come amo chiamarli. E cioè la redazione, non da scrittori mossi da intenti di pubblicazione, della loro storia di vita: come soddisfazione personale, dono da lasciare a figli e nipoti, a chiunque volesse saperne di più di noi. Il successo è stato ed è determinato da tre fattori: abbiamo intercettato un bisogno diffuso di raccontarsi in prima persona come volontà di reagire alla alienazione presente, come volontà di non sentirsi immersi nell’ anonimato e nella solitudine. Il secondo motivo è riconducibile alla scoperta che scrivere di se stessi è una sorta di cura, se non di terapia, di messa in ordine della propria vita. Infine la comunità di Anghiari ( un’ associazione culturale senza fini di lucro ) si fonda per lo più su un volontariato che i permette di non chiedere finanziamenti a nessuno nella realizzazione delle nostre attività. Questo ci ha permesso di essere liberi nelle scelte, nelle sperimentazioni, nell’ offerta di una opportunità i dibattito scientifico e filosofico sull’ approccio autobiografico e sulle sue implicazioni a livello di benessere e di impegno sociale. Alla nostra scuola infatti si viene per scrivere anche posto degli altri, di coloro che non sanno o possono più scrivere di sé pur desiderandolo. Formiamo infatti scrivani e biografi, raccogliamo memorie che altrimenti andrebbero perdute e recentemente – grazie alla nostra scuola recente di eco-narrazione – diamo un contributo alla diffusione della coscienza ecologica facendo esperienze di green autobiography.

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Dopo essere stato professore ordinario di Filosofia dell’educazione e della narrazione all’Università degli studi di Milano – Bicocca, Duccio Demetrio è ora docente e direttore scientifico della Libera Università dell’Autobiografia di Anghiari, da lui fondata con Saverio Tutino nel 1998, e di Accademia del silenzio. È autore di numerose opere dedicate alla condizione adulta, alla scrittura terapeutica di sé, alla formazione nel corso della vita; fra queste e tra le più note: Raccontarsi (Cortina, 1996); L’educazione interiore (Nuova Italia, 2000); Autoanalisi per non pazienti (Cortina, 2003); Filosofia del camminare (Cortina, 2005); La vita schiva (Cortina, 2007); La scrittura clinica (Cortina, 2008); Ascetismo Metropolitano (Ponte alle Grazie, 2009); L’interiorità maschile (Cortina, 2010); Perché amiamo scrivere (Cortina, 2011); I sensi del silenzio (Mimesis, 2012); La religiosità della terra (Cortina, 2013); Silenzio (Edizioni Messaggero, 2014).

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22 Giugno 2015 20 comments

Inchiostro Fresco - Recensioni di libri letti da Gianluigi Bodi

Diego Enrique Osorno – Un cowboy attraversa la frontiera in silenzio

by Gianluigi Bodi 7 Maggio 2015

written by Gianluigi Bodi

Ciò che Diego Enrique Osorno crea è un mix meraviglioso tra narrazione, autobiografia e cronaca. Ne “Un cowboy attraversa la frontiera in silenzio”, con il pretesto di raccontare le vicissitudini dello zio Gerónimo González Garza, un cowboy del Nuevo León nato sordo, Diego Enrique Osorno riesce a raccontarci anche qual è la percezione che gli “altri” hanno dei sordomuti. Attraverso continui rimande tra Messico e Stati Uniti, possibili grazie al racconto dei viaggi compiuti dallo zio in giovane età, Osorno racconta il diverso trattamento, le diverse strutture e il diverso sostegno ottenuto dai portatori di questo handicap.
Ora, tanto per analizzare questo aspetto, Osorno dipinge un quadro molto chiaro in cui lo zie Geronimo è portatore di una forza di volontà e di una determinazione granitica che gli permettono di raggiungere traguardi ragguardevoli. Gerónimo González Garza non viene mai considerato una persona di ordine minore, non viene sminuito dall’handicap che gli è toccato in sorte. Diego Enrique Osorno è orgoglioso di quanto raggiunto dalla tenacia dello zio e questo traspare chiaramente. C’è una sorta di ammirazione palpabile che si coglie tutte le volte che Osorno inizia a parlare di quanto ha fatto in vita il suo parente silenzio.

Il racconto delle gesta dello zio giace su un letto davvero ruvido. La situazione del Messico in preda alle lotte per il dominio del narcotraffico e lo sterminio continuo di innocenti cittadini. Osorno parla di fosse comuni, di stragi feroci che non hanno avuto lo spazio che avrebbero meritato sui media. Si interroga sul motivo per cui in alcune zone del Messico la violenza è più incardinata mentre in altre città è meno feroce. Le sue sono domande che hanno molteplici risposte, date dall’analisi delle forze dell’ordine e dal potere politico, ma tali risposte non sembrano essere sufficienti.

La scrittura di Danile Enrique Osorno è misurata, come ci si aspetterebbe da un lavoro di giornalismo ben fatto. La sua capacità di mescolare i generi e di seguire poi il filone del new journalism è invidiabile. C’è in “Un cowboy attraversa la frontiera in silenzio” una voce discreta, che indaga un pazienza e metodo.
Se siete appassionati di un certo tipo di giornalismo che, ahime, pare non esserci più, vi consiglio di leggere questo libro e di approfondire la conoscenza con gli altri della collana “Cronache di frontiera”.

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“La nuova frontiera” ha questa collana “Cronache di frontiera” che è una meraviglia. E’ piena di tesori imperdibili. Diego Enrique Osorno è solo uno di questi, certo, ve lo consiglia anche Roberto Saviano, ma non credo che a tutti la cosa interessi. Saviano o no, “Un cowboy attraversa la frontiera in silenzio” è un libro molto interessante che sono felice di aver letto.

La traduzione è opera di Francesca Bianchi e credo sia riuscita a mantenere quel tono a metà tra l’inchiesta e la narrazione autobiografica che il libro riesce a trasmettere. Ottimo.

Diego Enrique Osorno (Monterrey, 1980) è un giovane giornalista messicano e uno dei migliori talenti del nuevo periodismo latinoamericano. Autore di cinque libri, ha ricevuto nel 2011 il Premio Latinoamericano de Periodismo sobre las drogas e il Premio Internacional de Periodismo. È stato testimone diretto dei principali conflitti sociali messicani dell’ultima decade nonché inviato di guerra nei fronti più caldi. Nel 2012 è uscito El Alcalde che lo vede esordire alla regia di un documentario.

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7 Maggio 2015 12 comments

Inchiostro Fresco - Recensioni di libri letti da Gianluigi Bodi

Hernán Ronsino – Biografia di un albero

by Gianluigi Bodi 6 Maggio 2015

written by Gianluigi Bodi

Hernán Ronsino, un nome che non conoscevo.
Di scoperta in scoperta mi sto facendo un bagaglio di letture latino americane davvero interessante. E molto spesso queste scoperte passano attravarso piccole case editrici come Gran Via.
Ordine.
Il vecchio Pajarito muore e lascia in eredità al figlio di Souza, Federico, una bicicletta. Quella bicicletta è il pretesto per ritornate nel paese che ha visto nascere il protagonista e, soprattutto, il pretesto per affrontare un doppio viaggio. Quello spaziale, del viaggio attraverso i confini della città e quello temporale. Perché a luogo, a persona, corrispondono ricordi ben nitidi, corrispondono scatti di crescita emotiva.
E’ questo che fa Federico, un viaggio a ritroso nel tempo, un tour nei ricordi personali, confrontandosi con chi è rimasto in città e non ha avuto la forza di andarsene, confrontandosi con le bugie del padre e con se stesso. E’ diventato ciò che voleva diventare? C’era dell’altro nella vita che non è riuscito ad afferare.
E allora abbiamo l’albero, pianta secolare che con il suo essere stanziale ci fornisce un punto di vista sulla città ineguagliabile. Poggiamo le mani sulla corteccia ruvida, i ricordi stessi sono ruvidi e frastagliati. Ed il passato, proprio come l’albero, è vivo, non è morto come vogliono farci credere. Anche il nostro passato può modificarsi. Un evento presente può provocare effetti su quanto ritenevamo essere vero e solido.
Ho apprezzato tutto di “Biografia di un albero“, soprattutto la scrittura di Hernán Ronsino che è densa, che ti strappa e poi ti calma, che fugge e poi riposa, che ti accompagna per tutto il libro con una dignità che non troviamo molto spesso nei libri contemporanei.

Gran Via, Gran casa editrice. Che poi, dicono che sia piccola, ma alla fine, certe case editrici andrebbero giudicate non dal numero delle persone che ci lavorano e nemmeno dal numero di titoli pubblicati in un anno, ma dalla bontà di questi titoli. Andrebbero giudicate dalla bellezza che generano. “Biografia di un albero” di Hernán Ronsino è un libro che merita una casa editrice come Gran Via.

Un pensiero va alla traduttice Stefania Marinoni. Una pacca sulla spalla. Per il buon lavoro che ha fatto, ma soprattutto per le difficoltà che ha dovuto incontrare per tradurre Hernán Ronsino. Ronsino non è facile. Il suo stile non è tessuto dalle trame larghe, è un fascio di seta finissima.

Hernán Ronsino è nato a Chivilcoy, provincia di Buenos Aires, nel 1975. Scrittore, sociologo e professore all’Universidad de Buenos Aires, è autore di una raccolta di racconti e di tre romanzi.

P.S. Gran Via lavora con un grafico di fiducia, Mirko Visentin, sue sono le ultime copertine di questa casa editrice. Ormai direi che l’affiatamento tra grafico e casa editrice sia consolidato, infatti, anche questa volta, la copertina è l’ideale per questo libro.

6 Maggio 2015 8 comments

Inchiostro Fresco - Recensioni di libri letti da Gianluigi Bodi

La morte di Virginia – Leonard Woolf

by Gianluigi Bodi 1 Aprile 2015

written by Gianluigi Bodi

Due persone che stanno assieme per anni tendono ad assomigliarsi. La copertina di questo volume sembrerebbe dare ragione a questo vecchio detto, ma aldilà della somiglianza fisica che salta all’occhio, leggendo “La morte di Virginia” ci si rende conto che Virginia e Leonard erano due persone profondamente diverse.
Qualche mese fa ho letto un diario della Woolf e la sensazione era di aver di fronte una persona talmente tanto dedicata alla scrittura da avere spazio per poco altro. La scrittura era una sorta di buco nero dal quale la luce non riusciva a sfuggire.
Oggi, grazie a Lindau che lo pubblica, abbiamo la possibilità di aggiungere una nuova prospettiva alla vita di Virginia Woolf, quella dell’uomo che l’ha accompagnata attraverso il suo cammino artistico e che alla fine l’ha seppellita.
Leonard Woolf ripercorre con la memoria un periodo critico della loro vita. Il cielo europeo era coperto da nuvole scure, Hitler era in piena espansione, la Germania era alle porte e cercava di entrare in Inghilterra. I raid aerei costringevano le persone, anche i Woolf, ad un mesto rituale di continui spostamenti da una casa all’altra. Le persone tendevano a ridurre le distanze convinte che la vicinanza del prossimo le avrebbe salvate da un infausto destino.
Era Leonard a mantenere i contatti con il mondo esterno. Difficilmente ci sarà una testimonianza in cui vi verrà detto che Virginia Woolf ha avuto parte attiva in qualcosa che fosse diverso dallo scrivere. Era Leonard ad interagire con la vita delle altre persone, era lui a trovare del bello anche nel pieno dei bombardamenti nazisti. Il soldato polacco che per due giorni si fa travolgere dalla lettura dei libri trovati in casa Woolf o il soldato ceco che trova relax leggendo una traduzione di uno dei libri di Virginia Woolf.
Nel paragone tra i due, Leonard risulta quello più umano, forse più tridimensionale. Eppure, nel modo di raccontare gli eventi (guerra e suicidio) della moglie, a tratti, ho percepito un certo distacco scientifico. Distacco che voglio interpretare con la necessità di porre della distanza tra sé e quando successo per poter raccontare meglio. C’è solo un momento, verso la fine del libro, quando confessa al proprio pubblico di non aver saputo cogliere i segnali dell’ondata depressiva che stava per travolgere la moglie. Lì, in quelle parole misurate, ho scorto una giustificazione, una sottile richiesta di perdono. A sua moglie e a chi ha amato i suoi scritti.

Sono felice che Lindau abbia deciso di pubblicare questo breve volume. “La morte di Virginia” permette a tutti gli amanti della Woolf di aggiungere dei particolari importanti al ritratto che hanno dell’autrice.
Sono altresì felice che Lindau, con la collana “Senza Frontieri” non si sia limitata a pubblicare un genere, chessò, narrativa, ma abbia deciso di spaziare tenendo, come punto fermo, la qualità dei titoli.

Una menzione anche alla traduttrice Paola Quarantelli. Well done.

1 Aprile 2015 5 comments

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