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Inchiostro - Recensioni di libri indipendenti e non.Inchiostro Fresco - Recensioni di libri letti da Gianluigi Bodi

Addicted – Serie Tv e dipendenze – Autori Vari – Liberaria

by Gianluigi Bodi 16 Ottobre 2017

Non so voi, ma a me una bella copertina mi mette già di buon umore. Poi è meglio che dietro alla copertina ci sia qualcosa di buono altrimenti la delusione mi fa scaraventare il libro direttamente nel caminetto (e il periodo giusto per accenderlo si sta avvicinando).
“Addicted, serie TV e dipendenze” però non ha mai corso questo rischio. La copertina mi è piaciuta molto e il contenuto del libro era decisamente all’altezza.
Questo volume raccoglie cinque saggi che analizzano vari aspetti della nostra dipendenza nei confronti delle serie TV. Credo che ormai sia assodato che il modo di fruizione delle serie TV sia cambiato radicalmente negli ultimi anni. Un cambiamento che è stato reso possibile anche dal medium. Non ce ne rimaniamo più in attesa che ad una data ora di un dato giorno della settimana arrivi il nuovo episodio de “L’ispettore Derrick”, ma decidiamo noi le tempistiche, la frequenza e la quantità di episodi da ingollare in una singola seduta. Netflix, Amazon Prime, Premium Play e anche Torrent e Emule, hanno cambiato il nostro modo di arrivare alle serie TV. E le serie TV hanno subito un’evoluzione continua che le ha portate dall’essere un insiemi di episodi stand alone a delle vere e proprie storie con un arco narrativo, una trama orizzontale e mille sottotrame verticali. Ma questo è solo un punto della situazione.
L’altro punto, quello che analizza questo volume, si concentra sui motivi per cui una serie TV diventa droga. Analizza i motivi per cui da un film si genera una serie, affronta il motivo per cui una serie viene riesumata dopo vent’anni e si sofferma sui linguaggi audio e visivi che sono all’ordine del giorno nell’industria dell’intrattenimento.

I cinque saggi sono:

Le altre vite del cinema di Leonardo Gregorio. Parte da Evil Dead, Minorty Report e Fargo per spiegare come le serie che ne sono derivate abbiano avuto successo o abbiano fallito il bersaglio. Ash Vs Evil Dead (serie creata da Evil Dead) ha avuto fortuna perché è stata in grado di rimodulare il linguaggio del film da cui prende origine mantenendo inalterati alcuni capisaldi (il senso per l’assurdo). Minority Report invece non è riuscita a staccarsi dal film quanto bastava per godere di via propria.

Il ritmo delle storie di Michele Casella. In questo saggio l’autore analizza il rapporto stretto tra la colonna sonora di una serie Tv e il suo successo, ma ovviamente parla anche di come la scelta della musica da inserire sia fondamentale per la creazione dello spirito di quella serie. Twin Peaks sarebbe lo stesso se avessero scelto del Punk Rock? Stranger Things avrebbe lo stesso appeal anni ottanta se al posto della musica retrò elettronica avessero strimpellato Hendrix?

La trama e il personaggio di Marika di Maro. In questo saggio l’autrice analizza l’importanza di avere un personaggio principale forte. Il caso più eclatante, per quel che mi riguarda, è Sheldon Cooper di The Big Bang Theory. Jim Parsons, che interpreta Sheldon è diventato un personaggio talmente di successo da essere l’attore di serie TV più pagato al mondo. In casi come questi è vitale per la serie TV proporre una crescita del personaggio senza snaturarlo e allontanarlo dall’amore del pubblico.

Love Addicted di Jacopo Cirillo. Parla invece dei diversi gradi affettivi all’interno delle serie TV. Prese ad esempio sono Love, Ray Donovan, Fleabag e altre. Davvero interessante è l’analisi che l’autore fa su euforia/disforia catalogando i tipi di dipendenza. The Affair (Showtime) – Dipendenza distruttiva; Fleabag (BBC Three) – Dipendenza spezzata; Ray Donovan (Showtime) – Dipendenza funzionale; Love (Netflix) – Dipendenza elastica; You’re The Worst (FX) – Dipendenza terapeutica.

The End di Carlotta Susca invece parla di uno dei punti più controversi (non solo per quel che riguarda le serie TV, ma anche la narrativa). Il sistematico odio nei confronti di un finale che non è come lo desideravamo. Spesso partiamo con una storia sperando che la sua sia una fine a rose e fiori. Siamo patiti per il lieto fine. Susca cita alcuni finali che hanno diviso i fan, ma cita anche alcune serie che il finale hanno rischiato di non averlo. Sense8, prodotto da Netflix, è stato interrotto dopo la seconda stagione in pieno cliffhanger. A furor di popolo è stato deciso di produrre un film che desse la degna chiusura alla serie (e meno male). Un’altra serie che viene spesso citata è “How I met your mother”. La stagione finale svela finalmente il volto della madre, ma gli ultimi minuti dell’ultima puntata portano alla luce un colpo di scena che a molti fan non è piaciuto. Ecco perché successivamente è stato montato un finale alternativo con una chiusura meno ad effetto. Io voto per il finale scelto dai produttori.

In breve questa raccolta di saggi ha il pregio di parlare in modo fresco e spigliato di una realtà che è ormai sotto agli occhi di tutti. Le serie TV hanno guadagnato un’enorme importanza fino al punto da riempire le nostre giornate. Sempre più spesso ci capita di sederci sul divano, accendere la Tv e cercare di dimenticare il modo di fuori con un binge watching della nostra serie televisiva. Questo saggio ci aiuta a capire alcuni aspetti dell’universo TV e ci permette di affrontare più consapevolmente le ore davanti allo schermo.

Dite la verità, non pensavate a tutto questo quando vi buttavate in poltrona per guardare “La signora in giallo”?

Il libro è edito da LiberAria nella collana Metronomi. Questa è la sesta uscita. Recentemente la loro collana “Penne” mi aveva fatto dire che la casa editrice aveva preso un altro passo rispetto agli inizi. Addicted mi fa pensare che anche sulla saggistica ormai abbiano cambiato marcia battendo una strada che era già ottima.

16 Ottobre 2017 0 comment

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Ivano Porpora – Fiabe così belle che non immaginerete mai

by Gianluigi Bodi 16 Marzo 2017

written by Gianluigi Bodi

C’era una volta un reame lontanissimo, ma tipo così lontanissimo che quando ti pareva di esserci arrivato vicino ti fermavi a chiedere a un signore in giacca e cappello di panno e questo ti diceva: prosegua dritto per un bel po’, al semaforo giri a destra, poi a sinistra e poi ancora a destra a quel punto vede un ponte che però c’è solo il ponte e sotto non c’è niente, ecco, quando arriva lì poi chiede di nuovo.
Insomma, lontanissimo tipo così. E in questo reame lontanissimo c’era uno scrittore. Uno che poteva fare a meno di dormire e di guardare la televisione, ma se gli toglievi la penna di mano ti morsicava le puppole (che in quel reame lì i polpacci li chiamavano puppole).
Questo scrittore che per comodità chiameremo Ivano, anzi, Ser Ivanohe, che così c’ha anche un nome bello altisonante, questo scrittore sotto l’armatura non portava capelli, ma aveva una folta barba nera. Così folta che dentro, lui che era una persona dal cuore grande e buono, ci ospitava un’intera famiglia di scriccioli. Che stavano pure belli larghi.

Ser Ivanohe era un cavaliere errante. Errava non nel senso che sbagliava, errava che girava di continuo. Il reame lontanissimo, oltre ad essere lontanissimo era pure grandissimo, robe che da una parte all’altra parlano due lingue diverse e in mezzo c’erano almeno una dodicina di dialetti diversi: dal viadanico al baresico. Vabbè, avete capito, era grande. Punto. Ser Ivanohe che errava per questo paese a cavallo del suo fido destriero Primigi non lo faceva perché gli mancasse una casa dove stare. Anzi, ne aveva una bellissima e ci stava pure bene. Solo che ogni volta che si trovava in quella casa gli sembrava sempre che gli mancasse qualcosa e allora saliva in groppa a Primigi e prendeva la prima strada che trovava. Quando arrivava in un punto che gli sembrava adatto, scendeva da cavallo (c’aveva un modo tutto suo di scendere che tipo zompava, faceva un saltino e l’inchino, roba che se ci provi te ti portano diretto in ortopedia), tirava fuori dalla sua sacca uno dei suoi libri e cominciava a leggerlo. Di solito quando iniziava non c’era nessuno ad ascoltarlo, ma poi la gente si faceva sotto, vinceva la timidezza e si avvicinava. Rimanevano lì imbambolati a fissarlo. Ser Ivanohe poteva leggere per ore senza nemmeno aver bisogno di bere un sorso d’acqua o di mangiare un tozzo di pane perché erano le fiabe che raccontava che lo nutrivano. Raccontava fiabe divertenti, buffe, strane, tristi, malinconiche. Se gli chiedevi di raccontarti una storia d’amore potevi star sicuro che ne aveva una che ti avrebbe fatto stramazzare delle lacrime.

Quando poi calava le sera Ser Ivanohe rimetteva i libri nella sacca. A quel punto la gente gli si avvicinava e lo riempiva di complimenti. Gli diceva quanto bella fosse la sua barba, che meraviglioso destriero avesse, che simpatica e colorata fosse la sacca. Alcuni gli dicevano che le cose che avevano sentito raccontare, e sì, le chiamavano proprio “cose”, erano simpatiche, ma che loro sarebbero venuti anche se lui se ne stava fermo e muto in silenzio. Ser Ivanohe pur rispondendo a tutti con un sorriso e un grazie in cuor suo si sentiva triste e non sapeva bene perché. Dopo una delle sue letture un tizio, che per comodità chiameremo Fattore, lo prese in disparte e gli disse che a parlar di cacca nessuno dura a lungo e che se continuava a raccontar quelle fiabe strampalate lo avrebbe fatto bannare dal reame lontanissimo. Che a quel punto immaginatevi voi cosa significa andarsene da un posto così lontano e grande.

Ser Ivanohe era sempre più triste. Non capiva perché il fattore fosse così cattivo, non capiva cosa avesse fatto di male per meritarsi tali minacce. Inoltre, anche quando non parlava di cacca e la gente accorreva da lui, sembrava sempre che qualcosa non andasse per il verso giusto e se ne tornava sempre a casa con lo sguardo abbattuto e la schiena piegata.

Un giorno, dopo aver raccontato almeno quaranta fiabe, poco prima di salire sul cavallo per sparire all’orizzonte, gli si avvicinò un bambino. Al principio Ivanohe non se ne accorse. Il bambino lo tirò per la giacca e solo allora il nostro eroe si voltò. Il bambino lo guardò sorridente e gli disse: le parole che dici sono bellissime, hanno un suono meraviglioso e quando stanno tutte assieme sembra di sentire una musica che viene dal cielo. Quando sono da queste parti io vengo sempre a sentire le tue parole, anche se non ci vedo e non so come sei fatto.

Ser Ivanohe abbracciò e baciò il bambino, diede una pacca a Primigi che se ne trotterellò via e decise che quella sarebbe diventata la sua casa.

La morale di questa fiaba è triplice.

La prima è che puoi avere anche una casa, ma a volte per sentirti a casa devi fare un sacco di chilometri. La seconda è che a volte per capire qualcosa non serve vederla, basta sentirla. La terza è che per provare quello che ho provato io dovete comprare “Fiabe così belle che non immaginerete mai” scritto da Ivano Porpora e edito da LiberAria. Perché tanto, per quanto vi possa dire, solo sentendo le fiabe vi renderete conto di cosa vuol dire “Non immaginerete mai”.

E comunque il Fattore è uno stronzo.

16 Marzo 2017 0 comment

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Azzurra de Paola – Il peso minimo della bellezza

by Gianluigi Bodi 22 Dicembre 2016

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Ci immaginiamo un libro che racconti la storia d’amore idilliaco tra una madre e un figlio. Ci immaginiamo rose e fiori, scintille e luccichii. Poi ci affacciamo nel buio. Sentiamo la pesantezza del silenzio. Siamo sempre sull’orlo del baratro e cerchiamo di mantenere un equilibrio precario muovendoci come marionette. “Il peso minimo della bellezza” di Azzurra de Paola racconta la storia, anzi, racconta il rapporto tra una madre single e il figlio. Un rapporto che già normalmente sarebbe considerato stretto, ma che nel caso di questo libro vede quasi i personaggi fondersi l’uno nell’altro fino a togliersi il respiro. Nulla riesce a scalfire questa granitica oscurità, nemmeno la luce che potrebbe portare “il dottore”. E allora cosa ci si può aspettare da una relazione come questa? Cosa ci si può aspettare da qualcosa che scivola inesorabilmente nella malattia? Certo non una facile salvezza, certo non un lieto fine di abbracci e lacrime. E’ evidente.

Azzurra de Paola ha il merito di esplorare una relazione che spesso banalizziamo. Quella tra madre e figlio. Nel libro il rapporto tra questi due elementi è dipinto a tinte fosche. Gli egoismi di entrambi i personaggi principali si nutrono a vicenda. Il rapporto è simbiotico. La madre non riesce a liberarsi dal giogo del figlio. Il figlio, pur consapevole del dolore e della sofferenza arrecata alla madre, non riesce a distaccarsi quel tanto che basta per permettere ad altri di inserirsi.
E’ una storia tragica che Azzurra de Paola racconta con grande abilità e poesia. E’ un resoconto pregiato di un amore infame.

Il pregio della scrittura di Azzurra de Paola è quello di tenersi sempre a distanza di una facile banalità. La storia che racconta potrebbe essere descritta in mille modi. Potrebbe prendere una deriva morbosa, ad esempio. Qualcosa per nutrire i facili sensazionalismi. A de Paola la cosa non interessa e questo non fa che rendere speciale questo libro. Ci accompagna fino all’ultimo punto con discrezione e ci lascia soli, alla fine, a scrollarci di dosso la tristezza.

Come già detto a più riprese mi sembra di poter ripetere, dopo aver letto questo libro, che LiberAria stia facendo un ottimo lavoro nello scandagliare il panorama degli scrittori italiani giovani e pieni di idee. I due ultimi volumi sono stati scritti entrambi da donne con uno sguardo sulla realtà davvero particolare.

Azzurra de Paola nasce a Roma nel 1983 e vive in Svizzera. Alcuni suoi inediti sono stati pubblicati su siti di poesia e per “Le Monde Diplomatique”.
Ha pubblicato “Benedizione per la bassa moltitudine” con Le voci della Luna (2012) e “La verità è un mondo terrificante” per “L’Arcolaio Edizioni (2014).

22 Dicembre 2016 0 comment

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Alessandra Minervini – Overlove

by Gianluigi Bodi 29 Novembre 2016

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Uno degli incubi peggiori per un lettore vorace, un lettore che ha il tempo contato, è quello di trovarsi di fronte ad un libro “piatto”. Le storie, si sa, sono più o meno state raccontate tutte. Anche le storie d’amore riempiono gli scaffali a tonnellate. Sono un’armata silenziosa che riempie con la sua presenza ogni angolo delle librerie. Le storie sono più o meno le stesse, ma il modo di raccontarle può essere diverso. Deve esserlo. Lo scrittore o la scrittrice deve lavorare sul ritmo, sulla lingua, sullo stile, chiamatelo come diavolo volete, ma lo scrittore (in questo caso, la scrittrice) deve lavorare per fare in modo che la propria voce sia su carta. Esca da dentro il petto e finisca lì davanti, nero su bianco. Alcuni autori sono semplicemente incapaci di fare ciò. Altri hanno il dono. Statisticamente direi che un venti per cento di chi scrive riesce a sbattersi sulla pagina. Alessandra Minervini secondo me in “Overlove” lo ha fatto.

Carmine è un giovane cantautore di successo, conosciuto con il nome di “Miamai” e in grado di arrivare fino alla vetta. Cosa deciderà di fare una volta arrivato lì sopra?
Anna lo ama, lo ama di un amore impossibile da descrivere. Qualcosa che viene da dentro e ti squarcia il petto per metterti di fronte all’altro nudo ed indifeso. Lo ama al punto da capire (ma sarà poi vera comprensione) che l’unica scelta da compiere è lasciarlo.
Anna aveva un padre. Un benestante possessore di un grande negozio di abbigliamento di lusso che fallisce per aver venduto abiti di marca fasulli.
Anna ha una madre, persa dentro se stessa.
Bowie e Blondi sono due ragazzi dell’est carichi di soldi. Scesi sulla terra per cercare di non annoiarsi. Scesi per fare in modo che il destino di Carmine e Anna si compia.

Quello che fa Alessandra Minervini è descrivere la passione e la colpa in diverse forme. La passione e la colpa in amore. La colpa di sapere che Carmine è sposato e ha una figlia, la colpa di tarpargli le ali. Ma c’è anche la colpa dei padri che ricade sui figli. La colpa di non sapere quale sia la strada migliore. La passione per la musica e la creatività. La colpa di non sapere come eliminare la noia esistenziale.
Tutto questo la Minervini lo fa con una scrittura originale. Ecco, qui bisogna stare attenti alle parole che si usano. Se scrivi che un libro è originale di tacciano di non essere originale nel dirlo, ma il fatto è che mentre leggevo mi sembrava di sentire una voce nuova, una voce che non conoscevo e che mi piaceva. Buona parte del piacere della scrittura arriva da quella voce fresca e tagliente, decisa e senza nessuna esitazione. Una voce ha ha una forma stabile, che non barcolla.
Mi è piaciuto leggere “Overlove” perché ho sentito raccontare in maniera diversa una storia che in mano ad altri sarebbe risultata banale e che invece, in questo caso, pulsa.

Mi piace molto il lavoro che Liberaria sta portando avanti con la nuova collana “Penne”, fino ad ora hanno trovato casa voci nuove e graffianti.

Alessandra Minervini è nata a Bari dove ora vive. Ma no a poco tempo fa ha vissuto a Torino. Lavora in editoria da oltre dieci anni come consulente ed editor (suoi la maggior parte dei libri di Libe- raria – narrativa e saggistica). Dopo aver frequentato la Scuola Holden di Alessandro Baricco ha proseguito a collaborare con loro in qualità di ideatrice di contenuti culturali (in Italia e all’estero) e come insegnante di scrittura creativa. Suoi racconti sono pubblicati in riviste e antologie.

Il suo sito è www.alessandraminervini.info

29 Novembre 2016 29 comments

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Marco Cardetta – Sergente Romano

by Gianluigi Bodi 24 Maggio 2016

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Ci vuole giusto un po’ ad entrare nelle spire di questo libro, poi, dopo qualche pagina, il ritmo diventa evidente e ci si fa accompagnare con assoluta calma da questo idioma italo dialettale pieno zeppo di imprecisioni linguistiche, così come dovrebbe essere poi la lingua che parliamo quando il dialetto è stata la nostra prima lingua.

E tra una riga e l’altra veniamo a conoscere Romano e la sua banda di disgraziati, pronti ad una resistenza contro qualcosa di troppo più grande di loro. L’Italia è quasi unita. Il sergente Pasquale Domenico Romano, un patriotta che, per logica conseguenza, diventa un brigante e come tale deve agire nell’ombra.
Mi sembra che nell’affrontare battaglie tanto grandi, come quelle che hanno a che fare con l’indipendenza, ci sia una sottile linea a cavallo tra la violenza giustificata e quella gratuita. Mi sembra, allo stesso modo, che la foga faccia passare in secondo piano i veri obiettivi.
In questo libro, come in pochi altri, ho continuato a pormi il problema ci come rapportarmi nei confronti dei personaggi. Dondolavo tra una simpatia per l’impresa a una certa antipatia per alcuni dei personaggi coivolti. Gente che non possiede l’arte della diplomazia anche quando essere diplomatici non significa essere perdenti. Soprattutto quando ci si deve districare tra mille fazioni e non sempre è facile capire al volo qual é la scelta migliore da compiere. Poi si finisce a sguazzare nel sangue. “Sergente Romano” è un romanzo che in qualche modo dimostra quanto sottile sia la linea tra il potere e coloro che vogliono combattono.
Il sergente Romano però, idolo romantico di una certa ribellione popolare che scalderà gli animi per lunghi anni, è una figura nobile che andrebbe riscoperta. Marco Cardetta ce ne da la possibilità.

In ogni caso, trama e fatti storici a parte, l’impresa più grande di questo libro, come ho già scritto all’inizio, e di veicolare se stesso attraverso una lingua spuria. Un linguaggio sporco e incrostato di terra. Un miscuglio di italiano e di errori dialettali che inizialmente richiede un po’ di sforzo, ma che poi ha via libera. Mi sembra, dopo averlo letto, che non ci fosse nessun altra possibilità linguistica per raccontare questa storia.

Un piccolo consiglio, la postfazione alla fine del libro deve essere letta al pari del romanzo. Non saltatela.

Mi sembra che LiberAria, in questo 2016, ma in proiezione anche nel 2017, abbia intenzione di fare le cose alla grande. Non so da dove trovino tutta l’energia necessaria a gestire i titoli che so essere pronti e quelli che lo saranno, ma da lettore posso solo essere felice di questo slancio in avanti.

Marco Cardetta, nato nel 1983, si è laureato in filosofia e scienze della comunicazione a Siena, sviluppando lavori di ricerca su Carmelo Bene, Max Stirner, Carlo Michelstaedter, Gilles Deleuze e Elémire Zolla.
Scrive e produce film con Murex production, presenti in vari festival internazionali: l’ultimo lavoro “Anapeson”, di cui è stato produttore esecutivo e che ha scritto con Francesco Dongiovanni, ha debuttato al 33° Torino film festival (2015).
Nel 2008 ha vinto il premio “Esor-dire” con l’opera Prime giovani suites.
Con il romanzo storico Sergente Romano ha vinto come esordiente il premio Vittorio Bodini-La luna dei borboni 2014.

24 Maggio 2016 15 comments

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Giuseppe Schillaci – L’età definitiva

by Gianluigi Bodi 26 Giugno 2015

written by Gianluigi Bodi

Poi torni a casa e niente è come lo avevi impresso nella memoria. Sei partito, sei crescituo, sei diventato grande, se vogliamo maturo, hai conosciuto persone, subito perdite, ha preso una strada che sembrava quella giusta ed invece chi lo sa…

…poi torni, e scopri che quello che credevi di ricordare come vero, quella che ti sembrava la realtà sopra ogni ragionevole dubbio invece era solo una foto, una cartolina in bianco e nero per i turisti. Palermo ha preso un’altra strada, i tuoi amici hanno preso un’altra strada.

Nico torna a casa, a Palermo, dalla madre Doris e l’amica di questa, Miranda. Inizia a camminare per le strade della sua città e si accorge che tra i ricordi spuntano visioni nuove. E’ l’Area, un nuovo centro commerciale della stessa sostanza delle luci al neon.

Hai degli amici, amici nei quali cerchi di recuperare i tratti somatici, i vezzi caratteriali di quando stavate a scuola assieme. Poi c’è Simona/Madonna, quella che in cuor tuo hai sempre amato, ma che forse non hai mai conosciuto, capito.

E in tutto questo rispunta prepotentemente Leo, tuo fratello gemello, vi chiamavano “I tedeschi” a causa delle origini di vostra madre. Ma Leo non era come te, era cornadura, Leo era diventato il Conte, il Conte Mascetti, quello della supercazzola. E Leo poi è morto. Perché?

Ne “L’età definitva” di Giuseppe Schillaci c’è la risposta a questo perché, c’è la nebbia che diradandosi ci mette di fronte a quello che è reale e ci strappa dalle fantasticherie della memoria. C’è una scrittura semplice (nel senso di non artificiosamente costruita) dal ritmo costante, martellante, che ti porta a leggere pagina dopo pagina e ti stacca per un po’ dal tempo presente.

Ci sono domande, nel libro di Schillaci. Siamo quello che siamo a causa di quello che siamo stati? Possiamo cambiare il nostro destino? Quando di quello in cui crediamo è effettivamente vero? Possiamo conoscere le persone fino in fondo? Possiamo fidarci veramente di qualcuno?Giuseppe Schillaci ci restituisce una Palermo contemporanea venata di personaggi che arrivano dal passato, come ce li immagineremmo in un film degli anni ottanta. Un libro che nasce sulle riflessioni di Leo e continua con le nostre riflessioni, il nostro rapporto con il passato, con il ricordo.

Se vi state per appartare sotto un ombrellone, quella de “L’età definitiva” di Giuseppe Schillaci potrebbe essere una buona scelta.

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E’ il secondo libro che leggo edito da LiberAria. Ho un rapporto particolare con questa casa editrice perché il primo libro di questa coppia l’ho pure immeritatamente presentato. Perché l’ho detto? Così, per dire che al loro lavoro ci tengo.

Giuseppe Schillaci vive tra Palermo e Parigi, dove lavora come regista e autore cinematografico. Attualmente è rappresentato dall’agenzia letteraria “Loredana Rotundo”. Nel 2010 è uscito il suo primo romanzo, L’anno delle ceneri (Nutrimenti), candidato al Premio Strega 2010, finalista al Premio John Fante 2011 e per il quale è stato segnalato da «Il Sole 24 Ore» tra i migliori scrittori italiani under 40. Dal 2011 pubblica racconti su Nazione Indiana, Italia Magazine, Sud, Atti Impuri. Dal 2014 è redattore del litblog Nazione Indiana. Regista e produttore di film documentari tra cui: The Cambodian Room (Premio Speciale della Giuria al Torino Film Festival 2009); Cosmic Energy (Toronto Hot Docs 2011) e Apolitics Now! (Miglior Documentario Italian Cinema London 2014). Il suo sito è www.giuschillaci.com. L’età definitiva (LiberAria, maggio 2015) è il suo secondo romanzo.

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26 Giugno 2015 12 comments

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Mia moglie e io – Alessandro Garigliano

by Gianluigi Bodi 20 Maggio 2014

written by Gianluigi Bodi

Paratesto:

Di solito nel paratesto parlo della copertina. Stavolta cambiamo. Parliamo di altro.
Alessandro Garigliano lo vedo la prima volta a Venezia, ad Aprile 2014. Non sapevo chi fosse. Presenziava ad un incontro che come argomento aveva gli scrittori esordienti. C’era anche qualcuno del Premio Calvino. Come spesso succede, dei nomi in cartellone, non conoscevo nessuno. L’incontro mi deluse.

Al Salone Internazionale del Libro di Torino 2014 trovo lo stand della casa editrice LiberAria. Mi ricordavo questo nome. Non ricordavo il perché. Poi ho riconosciuto la copertina del libro. Ho attivato un paio di connessioni e ho comprato il libro.

Giro per il salone, decido di fermarmi a guardare un incontro di presentazione per un’antologia della letteratura italiana degli anni 2000-2014. Davanti a me c’è un tipo che mi risulta familiare. Gli chiedo se è chi penso che sia. Risponde di sì, vorrei dire che è addirittura sorpreso che qualcuno l’abbia conosciuto, ma serebbe presunzione da parte mia. Quando però tiro fuori il suo libro dallo zaino e gli chiedo di firmarmelo lo vedo sorridere e lo sento dire: maddai che bello!

Testo:

La lingua. La lingua usata per scrivere questo libro non ha nulla a che vedere con quella che usa la gente comune nei giornali (spesso seviziandola) o per strada (e anche qui ci sarebbe da aprire un portone). La lingua qui è il tutto. E’ il personaggio principale affianco a moglie e marito. E’ il vostro primo contatto con il libro e come carta moschicida vi attirerà a sé.
“Mia moglie e io” è un libro sofferto in cui ogni parola gronda sudore e sangue. Garigliano, all’incontro a Venezia ha detto alla platea: mi avevano detto che le case editrici avrebbero fatto a pugni per pubblicare il mio libro, alla fine i pugni li ho presi io.
Me l’ha ribadito di persona a Torino e ho sentito un po’ di sofferenza nelle sue parole. Direi che la sofferenza aleggia in questo libro, sia perché la sua gestazione non è stata semplice, sia perché la sua nascita editoriale ha subito molte brusche frenate prima di trovare la via.
Quindi, in nome di questa sofferenza, vi pregherei di leggere “Mia moglie e io” con impegno, trasporto e rispetto.

Da parte mia, la mia quota di rispetto la metto qui, mettendo nero su bianco la verità. La verità è che a Venezia non avrei mai comprato questo libro, dall’incontro con gli autori ne ero uscito con le ossa rotte e Garigliano non mi aveva impressionato, tranne per quella frase sui pugni presi che mi è rimasta impressa da qualche parte nella calotta cranica. A Torino ho sfogliato il libro, ho cercato di dimenticarmi di Venezia, ho letto le prime pagine ed ho capito che sono un cretino.

Coordinate:

Di Alessandro Garigliano mi limito a dire che a pelle mi ha dato l’impressione di essere uno che prende dannatamente sul serio il lavoro di scrittore. Il che, scusatemi se ve lo dico, al giorno d’oggi per me è un pregio.
Invece, per tutte le questioni prettamente biografiche vi rimando direttamente a lui che nel suo blog ha steso un curriculum esaustivo ed aggiornato.

La casa editrice che ha avuto la fortuna di pubblicare questo libro si chiama LiberAria. Come ho già scritto altrove, anche nel loro caso, per trovare il loro stand dovevi dirigerti verso l’uscita, avere un crampo al polpaccio, slogarti un polso nel tentativo di massaggiarti il suddetto polpaccio e poi, da terra, accasciato al suolo, magari prima di spirare, ti accorgevi di loro. Ci rido su, ma mi da fastidio. Comunque credo che l’opera di pubblicare Garigliano sia da considerarsi coraggiosa per una casa di piccole dimensioni, non perché il libro non valga, anzi, perché il libro è complesso e se vuoi vendere il “complesso” non tira e se non vendi fai fatica a tirare avanti. Quindi o coraggiosi o incoscenti. Detto con estremo rispetto, s’intende.

La copertina di questo libro, come tutti quelli di LiberAria l’ha creata Vincenza Peschechera. Di solito della copertina parlo all’inizio, stavolta me la tengo per la fine. Mi piace particolarmente perché da la sensazione di essere un voyeur che osserva la vita dei due personaggi ritratti. Ed in effetti è proprio così, tu lettore, osservi il marito mentre descrive la moglie. E’ davvero azzecata questa scelta.

Post Scriptum:

Di qualche giorno fa una recensione di Giorgio Vasta il quale definiva “Mia moglie ed io” uno dei libri più interessanti degli ultimi mesi. Ora, non so cosa intendesse Giorgio Vasta per “Interessante, ma siccome il suo parere vale più del mio direi che ha perfettamente ragione.

20 Maggio 2014 0 comment