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Recensione La stanza profonda di Vanni Santoni (Laterza 2017)di David Valentini

by senzaudio 6 Giugno 2017

Recensione La stanza profonda di Vanni Santoni (Laterza 2017)

Ma c’è un altro punto. D&D è controcultura.

Queste due frasi, queste nove parole, riassumono il messaggio che scorre attraverso le pagine della Stanza profonda di Vanni Santoni. È proprio così che D&D – abbreviazione di Dungeons & Dragons, titolo intraducibile in italiano non per la mancanza di vocaboli ma perché

Dungeon non si traduce. Non si dice sotterraneo, cripta o peggio tunnel, e non solo perché un dungeon può essere indifferentemente un sotterraneo, una cripta o un tunnel. Si dice dungeon perché solo quella parola va a formare ciò che ci si attende da quel buco in terra immaginaria: un diagramma di flusso fatto di stanze e porte e trappole, passaggi segreti e mostri e scale, pozzi e sepolcri, predelle e statue (a volte anche inanimate), tane, fiumi sotterranei, tesori: insomma, l’avventura

– è apparso e continua ad apparire, pur con meno enfasi dato lo sdoganamento del mondo fantasy dopo i film (e sottolineo: i film) del Signore degli Anelli e la serie (e anche qui sottolineo: la serie) Game of Thrones, e con l’altrettanto sdoganamento del mondo geek e nerd dopo The Big Bang Theory (senza contare la parziale affluenza dello stile di vita nerd in quello più mainstream degli hipster): una controcultura.

L’rpg/gdr (role-playing/gioco di ruolo) viene visto nel romano-saggio di Santoni, almeno fino alla metà degli anni duemila, come il rifugio degli emarginati sociali, degli sfigati, di quelli che lui definisce non senza autoironia i peiores. Rinchiusi in piccoli gruppi nelle loro stanze profonde (una cantina, un garage, ma anche una cameretta invasa da action figure, manga e videogame; o, nel migliore dei casi, una ludoteca), per anni i giocatori di ruolo si sono riuniti per portare avanti avventure create ad hoc dal master, vincendo ed esultando laddove nella vita quasi tutto era negato.

È una visione estrema, non esente da criticità, eppure neanche troppo lontana dalla realtà. Io che sono nato nel 1987 e ho scoperto il gdr (prima con D&D e poi con Vampire: The Masquerade, altro gioco nominato nella Stanza profonda) nel 2002 ho ricordi di quel periodo non troppo dissimili. Dietro casa mia c’era un locale dove ci riunivamo per giocare e la situazione era spesso come viene descritta da Santoni: poche persone – perlopiù metallari in fissa con i Blind Guardian e gruppi power ed epic metal – intorno a tavoli di legno, chiuse nel loro mondo di Magic, sessioni di gdr e manga.

È questa dunque la controcultura di cui parla Santoni: una controcultura nata negli anni settanta in America ed “emigrata” negli ottanta in Italia; una controcultura che ha spopolato per lungo tempo, figliando ovunque ma sempre di nascosto perché se facevi parte del mondo dei giocatori di ruolo prima della Compagnia dell’Anello (2001) eri un perdente. Ma anche una controcultura che si è evoluta passando dai wargame al gdr vero e proprio, e da qui a quella che si potrebbe definire una “biforcazione sociale”: da una parte il grv/larp (gioco di ruolo dal vivo/live action role-playing), la cosa più simile ad arti nobili come cinema e teatro; dall’altra il vasto mondo del mmorpg (massive multiplayer online role-playing), come Ultima Online, World of Warcraft (Wow) e Lineage, e del moba (multiplayer online battle arena), come Defense of the Ancients (Dota) e League of Legends (Lol).

Come si può vedere è una controcultura florida, che ha sfidato e vinto le resistenze fino a imporsi nel mondo mainstream, colonizzando ambiti fino a qualche anno fa impensabili. Nel libro di Santoni questo processo di “invasione” ha il sapore di un’epopea, mentre i primi player vengono descritti come dei pionieri, gente che ha saputo vedere lontano e lottato contro tutti. Sembra a tratti di assistere a una guerra fredda, mentre altre volte la dipendenza generata dal gdr assume i connotati della droga: non è raro trovare ragazzi che rinunciano a tutto il resto (alla vita sociale, allo studio, alla fidanzata) pur di riunirsi due o tre volte a settimana nella stanza profonda a godere di immagini e “quasi allucinazioni” molto simili a quelle prodotte da alcune droghe.

Ma esagerazioni a parte, D&D e il gdr in generale vengono mostrati per quello che sono: un gioco di evasione e immedesimazione in grado di unire, appassionare e far sognare intere generazioni di ragazzi.

Passando dai temi a elementi più tecnici, due sono i punti di forza del libro.

Il primo riguarda la scelta di alternare la narrazione pura a un aspetto più saggistico, in cui il lettore viene informato sulla nascita e l’evoluzione del gioco di ruolo prima in America e poi in Italia. Santoni ci racconta l’incontro fra Gygax e Arneson, i creatori di D&D; ci racconta l’evoluzione del gioco, passando per Advanced Dungeons & Dragons (la seconda edizione) e arrivando alla terza edizione (oggi siamo alla quinta, dopo il fallimento della quarta edizione e la “secessione” di Pathfinder); ci racconta la nascita e la morte di decine di figli, legittimi e non, e di altrettanti epigoni; ci racconta degli scandali e delle lotte per demistificare l’assurda associazione fra giochi di ruolo, sette religiose e satanismo. E ci racconta tutto questo con la perizia e l’accuratezza dell’appassionato: dalle pagine infatti trasuda il sogno che il gdr e il fantasy sono per l’autore del romanzo fantasy Terra ignota (Mondadori 2013 e 2014). Risulta impossibile non farsi coinvolgere, a prescindere dall’essere giocatori o meno.

Il secondo riguarda la scelta della seconda persona, che tanto bene rende l’idea di una narrazione fantasy messa in piedi da un master:

E, no, quella notte, e sono già le tre, non andate a letto. Vi rimettete al tavolo, tirate su dei personaggi a suon di 3d6 secondo i dettami della primissima edizione e giocate un’avventura che improvvisi lì per lì – mostro finale, in omaggio e Gygax e Arneson, il beholder.

Laddove la prima persona ha l’effetto psicologizzante di calare il lettore nella mente del narratore, creando un connubio altamente emotivo e introspettivo, e la terza persona conferisce alla lettura un senso più oggettivo e distaccato, la seconda esprime l’arte dello storytelling che un master deve possedere e saper trasmettere. Il master è un narratore, ma assume in sé anche il ruolo di arbitro, difensore delle regole e, volendo esagerare con le parole, demiurgo. È lui a creare l’ambientazione, i png (personaggi non giocanti, ossia gli antagonisti, gli aiutanti e tutte le altre “persone” che popolano il mondo immaginario al di là dei giocatori); è lui a gestire lo scorrere del tempo e l’evolversi degli eventi; è lui a dare colore alla storia e a tenere in piedi, come il regista sul set o il leader di una società, il gruppo (infatti, come Santoni sa bene: smolla il master, smollano tutti).

Ecco, la seconda persona questo effetto lo trasmette in pieno: Santoni è il master/narratore del suo libro e noi, i lettori, ne siamo i giocatori. A lui spetta il compito di immergerci nel mondo da lui stesso creato, di farci interagire con i suoi personaggi, di svelarci passo dopo passo la sua storia.

E ci riesce: altroché se riesce, per esempio, a trasmettere il sentimento nostalgico che attanaglia i protagonisti della Stanza profonda quando dopo vent’anni si ritrovano intorno un tavolo a giocare.

Perché, sembra dirci l’autore, si può perdere la propria identità, il proprio tempo e le proprie amicizie e diventare tutt’altro; ma non si smette mai di essere giocatori di ruolo.

di David Valentini

6 Giugno 2017 0 comment

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Il meraviglioso giuoco – Enrico Brizzi

by senzaudio 3 Settembre 2015

written by senzaudio

Chissà che un giorno, dopo aver letto Il meraviglioso giuoco (Pionieri ed eroi del calcio italiano, 1887-1926), agli amici della EA non venga di aggiungere a FIFA squadre come la Speranza Savona, l’Esperia Como o l’Ideale Bari. Certo, dovrebbero aggiungere variabili come l’interruzione del match per sopraggiunta oscurità o schemi di gioco come il 2-3-5 (la “Piramide di Cambridge”), ma il guadagno in termini culturali risulterebbe notevolissimo. In 278 pagine fitte di scazzottate tra ultrà coi baffi a manubrio e terzini più quotati dei centravanti, Enrico Brizzi ricostruisce l’epopea pionieristica del calcio italiano. Per farlo sceglie una scrittura tersa e lineare che nulla ha da spartire con quella rococò del suo più illustre predecessore, il Grangiuan Brera di Storia critica del calcio italiano (titolo meravigliuoso) che, ormai lo si sa, è stato qualcosa di più di un semplice “Gadda spiegato al popolo”, secondo la definizione di Umberto Eco.
Al calcio il Brizzi uomo dedica sin dalla più tenera età la santificazione domenicale, e non è quindi un caso che il Brizzi scrittore vi abbia consacrato diverse opere narrative, da Paco & il più forte di tutti a L’inattesa piega degli eventi, titolo che dava vita alla distopica trilogia dell’Italia fascista, vincitrice ma alle prese con un Dux sclerotico. Il meraviglioso giuoco deriva dalla stessa passione per l’arte pedatoria, passione che trasuda appena (dall’impressionante lavoro di ricerca) perché Brizzi sceglie la via stilistica più funzionale ad una cronistoria che si deve districare in una giungla a tratti impenetrabile, quella dei primi intricatissimi trenta campionati di calcio del nostro paese, all’insegna di gironi regionali, scissioni federali, doppioni di torneo, andate senza ritorno e risultati mancanti; il maggior pregio del libro è proprio questo: l’essere riuscito a tramutare in narratio una imponente montagna di algidi dati numerici e nominali (pensate: su youtube non troverete i gol di Santamaria che trascinarono il Genoa al nono scudetto), un po’ come se da quei cruciverboni vergati a mano (avete presente l’Almanacco Panini?) che descrivevano un campionato incrociando ascisse e ordinate, tiraste fuori una bella storia a puntate. Naturalmente i dati non sono sempre così freddi, e l’aneddotica sul calcio pionieristico è tanto ricca quanto saporosa (a proposito: l’unica pecca del libro è la mancanza di una bibliografia, probabilmente rimandata al prosieguo del lavoro).
La scrittura di Brizzi è sempre più sobria, quasi il compimento di un percorso imboccato all’altezza della trilogia di camminatore (iniziata con Nessuno lo saprà) che lo ha visto progressivamente allontanarsi dai roboanti esordi all’insegna della prosa dorata di Kerouac, verrebbe da dire lo sbocco naturale di un narratore che da anni frequenta generi prossimi alla saggistica. Il meraviglioso giuoco è infatti una puntigliosa cronaca sportiva abilmente incassata in pagine di affresco storico, pagine ben scritte, lineari, poco inclini alla sapida aneddotica breriana, più versate all’essenzialità manualistica, tanto che si potrebbe consigliare il libro a studenti svogliati con debiti storici.

La guerra aveva sconvolto l’Europa, massacrato la sua gioventù e svuotato gli spogliatoi delle squadre di calcio. Eppure il meraviglioso giuoco sarebbe risorto dalle macerie fumanti del Vecchio Continente e si sarebbe dimostrato nel corso degli anni Venti più vivo che mai: i fratelli minori avrebbero preso il posto dei caduti e nuove squadre sarebbero sorte dalle coste dell’Atlantico sino a quelle del Mar Nero, nei quartieri delle più moderne metropoli come nei villaggi di provincia.

La lettura de Il meraviglioso giuoco mette in moto un processo critico che, quando si getta sul calcio uno sguardo a 360 gradi (come insegnano autori come Massimo Raffaeli), ha qualcosa di naturale: il paese che viene raccontato da Brizzi è un paese aggravato dalle solite italiche zavorre, un paese che insegue la modernità con grave ritardo, le stesse zavorre (viene naturale pensarlo) che ancora oggi, a oltre un secolo di distanza, impediscono al nostro pallone di librarsi in volo. Brizzi è particolarmente incisivo a proposito dell’atavica debolezza della FIGC, incapace sin dagli albori, fra scissioni, campanilismi e campionati paralleli, di delineare una politica chiara e democratica; quello della Federazione è l’emblematico esempio delle enormi difficoltà postunitarie, politiche e culturali (un solo esempio: il campionato italiano rimase a lungo esclusiva del triangolo industriale), vittima di se stessa (presidenti plenipotenziari, ennesima dimostrazione dell’endemico feudalesimo italiano) e delle squadre da club (ma va). Di fronte ad un panorama martirizzato dall’inerzia, emerge che se evoluzione c’è stata (pur sempre l’evoluzione di un “paese mancato”, nella nota definizione di Crainz) è stata in virtù di singoli esseri umani votati ai mulini avento, se evoluzione c’è stata, è stata in virtù dell’affioramento di individualità che da sole hanno ingaggiato battaglie donchisciottesche (forse l’Italia è il paese mancato dei Don Chisciotte che “portano a casa il risultato”), nella fattispecie personaggi cervantesiani come Vittorio Pozzo o, anni dopo, Enzo Bearzot.
Il meraviglioso gioco è un’opera divulgativa (nella sua accezione migliore, tanto più trattandosi di un argomento che è schiavo di visioni settarie o monocolari) che per scelta non scende in pseudoscientifiche disquisizioni tattiche e grevi cliché epici, un libro che potrebbe venir utile per recuperare persone dall’inferno delle logomachie sul fuorigioco o dai ghiacci del calciomercato perenne; è un libro molto onesto che racconta di un gioco che ha smesso prestissimo di essere tale, molto prima di quello che l’opinione comune creda (quasi che, nella nostra perversa micragnosa visione della realtà, la tv possa essere l’unico moloch capace di scombinare la natura delle cose…), un’opera in cui il valore della memoria assume il meritato rilievo, insegnandoci ad avvicinare al calcio celebrità come D’Annunzio (ottimo inventore dello “scudetto”, pessimo comunicatore (inferiore a Ojetti) in quanto a volantini…) o carneadi come Vivian Woodward, centravanti del Tottenham e poi del Chelsea (23 presenze e 29 reti (!) nella nazionale britannica), che, nonostante le gravissime ferite riportate nella Grande Guerra, era tornato in campo per una manciata di partite, ovviamente andando in gol.
Buon campionato a tutti. E forza Fratellanza Sportiva Sestrese.

3 Settembre 2015 12 comments

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Vanni Santoni – Muro di casse

by Gianluigi Bodi 21 Maggio 2015

written by Gianluigi Bodi

Ho la sensazione che si uno di quei momento in cui tutto quello che Vanni Santoni tocca diventa oro. Lo vedo ovunque, lo trovo ogni volta che apro un libro Tunué, adesso sta pure dentro Laterza. Se mi giro mentre sono in coda al supermercato ho l’incredibile impressione di avercelo alle spalle.
Oppure è solo una declinazione letterarai di quello che ti succede quando compri una macchina e inizi a vedere il tuo stesso modello dietro ogni angolo.

Vanni Santoni ha scritto un libro che si presta molto alla classica domanda: quanto di autobiografico c’è in quello ha che ha scritto? Tutto? Niente? Non mi interessa. Davvero, non voglio sapere se Vanni Santori si fa tre giorni di musica tekno in giro per il mondo. Non mi interessa. Se ha un cane, se si fa le canne, se dorme nel retro di un bus VW e cose così.
Quello che mi interessa è che ha scritto “Muro di casse” un libro tra la narrativa e la saggistica e nel farlo ha fatto luce su un movimento che dura da 25 anni e di cui so poco o nulla. Di cui spesso si tende a sapere solo quello che esce sui giornali o sui telegiornali che, altrettanto spesso, è fuoriviante e da una visione parziale connotata in maniera negativa.
Quindi ho letto quest’opera di Vanni Santoni con l’idea di godermela e di capire un po’ meglio cosa spinge delle persone (di età e ceti sociali diversi) a radunarsi attorno ad un muro di casse e lasciare tutto il resto fuori.
E’ un modo che fa per me? No, non credo. Li invidio? Forse un po’, forse per la capacità di vivere l’attimo, di essere un collettivo, di far parte di qualcosa di grande.

Leggi “Muro di casse” e le pagine scorrono, fai la conoscenza dei Teknival, di MDMA, funghetti, Ketamina e simili e capisci che non è tutto lì, ci sono Viridiana, i Rolling Thunder, Mike, Jody, Marilith e poi c’è la musica e c’è il girare per l’Europa a caccia del prossimo posto dove fermarsi e c’è Iacopo. La voce che ci accompagna tra uno spostamento e l’altro, tra una festa e l’altra, il nostro navigatore.

Vanni Santoni, magari, non trasforma in oro tutto quello che tocca, ma “Muro di casse” è davvero un bel mix tra il voler raccontare una storia e il voler spiegare la storia. La storia di un movimento nato in sordina che non accenna a fermarsi. Lo fa con una scrittura lucida (eh sì, ho detto lucida, una di quelle parole che si scrivono quando uno non sa che dire, ma che nel caso di Santoni hanno senso), lucida perché Santoni, con mestiere, ci permette di accedere, come spettatori a qualcosa che fingiamo di capire, ma che ovviamente non capiamo per mancanza di esperienza diretta.

“Muro di casse” fa parte della nuova collana dell’editore Laterza chiamata Solaris. Grafica molto poco Laterza e stesso voglia di approfondire questioni con un piglio saggistico.

Vanni Santoni (Montevarchi, 1978) vive a Firenze. Dopo l’esordio con Personaggi precari (RGB 2007, poi Voland 2013), Premio Scrittomisto 2007 per il miglior libro tratto dal web, ha pubblicato, tra gli altri, i romanzi Gli interessi in comune (Feltrinelli 2008), Premio selezione Scrittore toscano dell’anno 2009 e finalista Premio Zocca, In territorio nemico (minimum fax 2013, da coordinatore), Terra ignota (Mondadori 2013) e Terra ignota 2 – Le figlie del rito (Mondadori 2014). È fondatore del progetto SIC – Scrittura Industriale Collettiva.

21 Maggio 2015 10 comments